Estranho, quase conhecido. Meu quase tudo.
Meu mundo, meio perto, tão distante…
Vindas, idas. Presságio de sorte.

Fique para me amar, não para me falar sobre o amor.
Fique pelo deleite, não parta antes que eu aceite que te perdi.

Me deixe dormir essa noite — ou divida a sua comigo,
nem que seja só hoje.

Meu peito grita, minha cabeça gira,
num emaranhado de sensações —

e nenhuma delas é sobre você aqui.